Из дневника художника. Стихотворения - Терентiй Травнiкъ

«Вечереет. Вечер реет…»

Вечереет. Вечер реет.Пахнет ветром с тишинойНевесомая касмея,Окружённая травой.

У плетня поют цикады,И запуталась в листвеДолгожданная прохлада.Как пропоица в вине,

Утопает уходящийНавсегда отсюда день,Будто кто-то разводящийВзял и, расстегнув ремень,

Вмиг ослабил портупеюИ скомандовал – отбой!Никуда не деться? – верю.Ни к чему теперь конвой.

Я и сам пойду, да толькоВот бы знать, куда идётУходящий день да сколькоОн с собою заберёт…

В ночь на август

Причудливо ломая тени,Сад, переполненный луной,Раскинулся и, как на сцене,Влекомые его игрой,

Неслышно лилии качались.Казалось, танец был знаком:В его движениях сплеталисьИ лунный цвет, и лунный тон.

Сквозь кружево листвы струилсяНочного неба аромат.И мне, впервые, сон не снился,И явью был исполнен сад.

Внимая незвукам оркестра,Полночным инеем мело.И не было в округе места,Куда б не влезло серебро.

Им, в каждом слышимом мгновенье,Мир колокольцами звенел:Сиял незримый акт твореньяСквозь яблонь скученных придел.

«Малина спелая в саду…»

Малина спелая в садуНе рвётся, а скорей стекает.Беру не всю – через одну,Одну же птицам оставляю.

Их много суетливых здесь —Неугомонно непоседных.Плетень тугой в малине весь,Как в выдаче пайков для бедных.

День жарок. Ос басовый гул.В малине душно, пряно, пьяно,Как будто в марево шагнул,Держа малины с полстакана.

Куда ни глянь – всё синева,Ни облачка на небе летнем.Какие могут быть слова?!В каком исполнить лето цвете?

Каким у лета может вкусВ строке случайной оказаться,Чтоб, словно бусина из бус,Смог подходящим бы назваться?..

«Деревня спит. В деревне спящей…»

Деревня спит. В деревне спящейСкрипучесть, хруст и хрипотца,Как в нищенке, всегда просящейЗа нас прощенье у Отца.

В ней часом здесь соединилисьИ плач греховный, и печаль.И впрямь земному – путь извилист,Туманна у земного даль.

Не сплю, прислушиваюсь к тихим,Едва пророщенным луной,На удивленье не безликимСекундам паузы ночной.

Лишь иногда собачьим лаем,До ноты выверенным ночью,Перемахнув через сарай,Неровной стихотворной строчкой

Меня нагонит и войдёт в строфуСо скуляжом просящим,Как подведённому итог,Поверишь, кто-то – настоящий…

Голос души

Сергею Анатольевичу Семину…

Поверь, есть в облаке летящемИ в свежекошеной траве,Ручье, бурляще-говорящем,Душа, поверь мне, человек.

Есть в убегающей тропинке,Листве, шумящей сотни лет,Есть в каждой утренней росинкеДуша, поверь мне, человек.

Поверь, есть в стынущем тумане,В прохладной вдумчивости рек,В полей цветастом сарафанеДуша, поверь мне, человек.

Есть в перекрёстках уходящихИ в вечно спящем валуне,Есть – чем-то вечным, настоящим —Душа! Поверь мне, человек!

«Коснулся мальвы. Что такого?..»

Коснулся мальвы. Что такого?Она, качнувшись, мне в ответ,Поверишь, старою знакомойОткликнулась… То не секрет,

Что с нею – где-то за годами,За много-много лет назадЯ разговаривал часами.Был под окном уютный сад:

Сирень, настурция и… мальва —Такой была Москва тогда,Такой предстала изначальноИ сохранилась навсегда

Она во мне, как на картине.И мне не трудно воссоздатьВчерашнее, взяв пару линий,Но с мальвы свой этюд начать.

Тебе

Небезответные желанья,Небезответные мечты,Души моей очарованье —Всё это ты, всё это – ты.

Шелков твоих прикосновенье,Отдохновенье нежных глаз.Изящнее стихотвореньяИ утончённей, чем рассказ.

Кладу души моей цветыК стопам невинной красоты…

«Ни слова о себе – руке…»

Ни слова о себе – рукеОтныне доверяю больше.Рука, подвластная мечте,Способна зрить намного тоньше

Веленья сердца, пониматьДуши доверчивой начала…Поэту должно замолчать,Чтоб слово точно прозвучало.

Прочитанное оживёт —Бумага тайное не скроет.Строка – безмолвием поётВ аккордно безупречном строе.

Ей многое дано вершить.Не разрывай ее прочтеньем!Позволь строке самой решить,Как выйти из стихотворенья.

Из ночного

Не спится. Сквозь тянучесть шторНа книги бледную страницу,Нарушив буквенный узор,Неясным лунный свет струится.

И ветер шепотом скользитПо книге, книга – оживает.Ночь входит в дом, ночь не спешит,Садится в кресло и… читает.

Я слушаю, и снится мне:Плывёт по синему – под синим,Расправив паруса, корвет,Семь футов вымерив под килем.

Команда в белом – держит ряд.Видать, из бывших флибустьеров,Седой, чуть сгорбленный моряк,С несвойственной ему манерой

Здесь капитана корабля —Без наставлений и вопросов —Идёт вдоль строенных ребят,Готовых к плаванью матросов.

Ночь – продолжает… Знаю яИ волн обласканных дыханье,И то, что впереди – земля,И то, что ждут их испытанья.

Русская душа

Что может быть милей раздолья,Милей российских неграниц!Такая вверенная воляБывает разве что у птиц.

А тут – налево и направо.Куда ни глянешь – всюду даль!Снимаешь шапку для забавыИ оземь – ничего не жаль!

Эх, разгуляй-гуляй, роднаяСвятая душенька-душа.Уж если есть в тебе что, знаю,Так это жизнь без дележа.

Заветная душа России,Тебя обычным – не сочтёшь.Быть может, оттого и в миреСей день – Широкою слывешь!

Летний светофор

Синий, жёлтый и зеленый —Вот он, летний светофор.Кем-то тайно прикреплён он,И теперь не только двор,

Но и вся деревня нашаПодчиняется ему.Лес, река, за речкой пашня,Луг и всё, что на лугу.

И дорога, и тропинка,И овраг, и старый пруд.Ох, и весела картинкаСветофорная вокруг!

Синий, жёлтый и зелёный!Красный не найти в ней цвет!Он для лета – запрещённый.Нет для лета слова «нет»!

Сеять слово

Высокие созвездия светил, пpонзающие темное пpостpанство, любви моей пpиносят постоянство

боpьбе моей – полет победных кpыл.

Любовь Якушева

(1947—1984)

У жизни школа непростая —Не за пятёрки, а за честь.Для жизни верное – «не знаю».И тех «не знаю» в ней – не счесть.

Но чтобы выучить уроки,Спускаюсь трудностями вниз.И день не зря был сдан, коль строкиКак зёрна пали в чистый лист.

«Уж коль не суждено – не будет!..»

Уж коль не суждено – не будет!И благо, и печаль – в судьбе.И в жизни встреченные люди —Веленьем посланы тебе.

Как плод, заложенный природой,Свой срок имеет, вкус и цвет,Так и в тебе любые всходыПредрешены, и дан им – век.

О, если б не судьба, чья силаТвои свободы на землеНебесным знанием хранила,Чем был бы здесь ты, человек?

Где Высшей волей создавалосьБлагое тело для души,Там следом и передаваласьС судьбою связанная жизнь!

«И не было иной печали…»

И не было иной печалиЧем та знакомая, что мнеСвоей представилась вначале,Как выбранный удачно цвет.

Она ничем не выделялась,Ложилась сдержанно и в тон.А за окном листва плескалась,Ночной июль был за окном.

Была луна, луна в полнеба,И запах донника с полей,Ещё… печаль была, и где-тоБыл я, соединённый с ней.

Молчала музыка. Неслышно,Нескрипкой нескрипач играл.В траве раздавленная вишняПьянила. Я ж не замечал,

Как утро вытирает тени,Как ночь бледнеет. Вместе с нейПо облакам, как по ступеням,Я шёл с печалию своей.

Мы поднимались так всё выше,Откуда – круглая земля.И я почувствовал, как лишнейМне стала спутница моя.

«Полна деревня тишиною…»